不过是一自以为清醒的被催眠者。

原来比起与你偶遇时的我，如今坐在桌前写你的我并未清醒多少，同样受你宰制，甚至写你的我之自以为清醒，反为我受你宰制之深作了更有力的证明。

意识至此，我究竟该否继续写下去？写或不写，我又能清醒或摆脱你的宰制多少？亦或根本无关书写，受你宰制原是宿命，早在相遇前就已注定，而我并无选择余地？

既然如此，只好“选择”继续写你；既然无论如何逃不出宰制，那么至少书写你的我还能自以为清醒，还能为自己以文字进行的消极反制感到得意。

追根究柢，我还想写你，因为，我只能“写”你；你对我而言仍犹神秘，你仍犹左右我的思想。除非某天，我真受够这样可笑复可怜的虚无牵扯；除非某天，你已全然不再神秘；或者无须等那么久，只要有个好人能把我心从“你”意念的牢中带走即可。

我真的引颈该日到来，摆脱你随形如影的宰制，然在那之前，我仍须以笔作刀，修剪你我间蜿蜒难斩的繁枝杂蔓；在无声的日记本中，试图建构一个不会有机会流传的传说，或解构一个我所曾片面景仰的你的神话，并严格评论一个不会有机会与你讨论彼此演技的我自己。

虽然，我明白，写或不写，在书写中醒或醉、微笑或流泪，都与你无关；而宰制我思想的你，并不令我意外地，与我相比，总是远远吝啬又高明……。